Pero en el fondo sé que todo es falso, que estoy ya lejos de lo que
acaba de ocurrirme y que como tantas otras veces se resuelve en este
inútil deseo de comprender, desatendiendo quizá el llamado o el signo
oscuro de la cosa misma, el desasosiego en que me deja, la instantánea
mostración de otro orden en el que irrumpen recuerdos, potencias y señales para formar una fulgurante unidad que se deshace en el mismo
instante en que me arrasa y me arranca de mí mismo. Ahora todo eso no
me ha dejado más que la curiosidad, el viejo tópico humano: descifrar. Y
lo otro, la crispación en la boca del estómago, la oscura certidumbre de
que por allí, no por esta simplificación dialéctica, empieza y sigue un
camino.

y habrá que andar hasta el final del tren porque en alguna parte hay que encontrarse,

sin que se sepa quién, la cita era con alguien que no se sabe

y se han perdido las maletas

y tú, de tiempo en tiempo, estás también en la estación

pero tu tren es otro tren